Fragmentos de amor

Parece una provocación a los remilgos morales de la sociedad antioqueña proponer a una refinada ninfómana como heroína de un libro y una afrenta a su tradición poner en ridículo a sus machos que se estiman tan varones como un vaquero Marlboro. Si bien esta confrontación está dispersa a lo largo del libro "Fragmentos de amor furtivo", no podría esperarse que su hedonístico autor, Héctor Abad Faciolince, la justificara como otra cosa que no fuera divertimento. Este tema de la infidelidad y la promiscuidad es tan apasionante y tan antiguo como los dioses griegos y puesto en el marco de esta sociedad, con melindres de castidad, da ocasión para la mofa de librepensadores y libertinos. El teatro del amor ofrece las mejores circunstancias para dar cuenta del carácter de un pueblo o de una época, no en vano este autor invoca el auxilio de Las Mil y Una Noches, El Decamerón y Barba Azul; aunque sus usurpaciones no logran actualizar esas leyendas con color local, o como dice wikipedia remitologizar las temáticas universales, y termina armando algo más parecido a una colcha de retazos que a una obra de arte moderna.

Estos fragmentos forman la colección de amores de una ninfa de los charcos con algunos especímenes de la zoo-ciedad antioqueña: un ornitólogo, un ganadero, un bobo y un político, así como de los ejemplares más distinguidos de su cultura: un seminarista, un esotérico, un científico, un pintor, un fotógrafo... Pero más que aventuras, en la acepción de riesgo, algunos relatos sólo ilustran algún complejo sexual y los mejores son metáforas del coito, y acaso sea este su acierto estético. Si el Kamasutra hizo más agradable la manera de hacer el amor con variedad de juegos y posiciones, estas metáforas podrían enriquecer el modo de describir y apreciar con lenguaje el acto sexual. Por ejemplo las correspondences del fotógrafo, su teleobjetivo zoom encogiéndose y agrandándose en sus nalgas, en sus algas, en sus aguas, tomando fotos submarinas de cavernas hasta cuando el flash lo ilumina todo por dentro. Y uno espera encontrar más de esas correspondencias pero pare de contar, todo lo demás es patético: Confrontación rencorosa contra un pusilánime seminarista, presumida erudición para refutar a un monomaniaco filósofo, razonamientos que un lector sensible nunca asociaría a una sensual nadadora del sexo, dejando así que caiga la máscara del autor.

Esas Aventuras las alterna el autor con los Insomnios, licencias que se toma para reflexionar sobre algún aspecto que no quedó bien claro en el relato que acaba de narrar la Scherezada Susana, o acaso artificios para decir cualquier cosa que ayude a completar el número de páginas que exige la editorial. Como quien dice comodines, joker, para poder decir bufonadas: Insomnio alrededor de la pe (la pe de puta), alrededor de la nada (la nada de muerte), alrededor del baile (impotencia del placer), Insomnio sobre el tiempo (obviamente la vejez), y así, sobre la desconfianza y sobre la duda. Digresiones de un desvelado Shahriar que podría competir en argumentos con los filósofos del Parque Bolivar. Y si aún no alcanzan las páginas para completar el libro se recurre a otros intervalos, los momentos del día o los movimientos de la música: preludios y oberturas, amaneceres y madrugadas, intermezzos y finales. Para quienes no cuentan con un oído musical puedo explicarles por ejemplo que un preludio suena de esta manera: Susana cerraba los ojos y veía a Rodrigo, en cambio una obertura suena así: Rodrigo abría los ojos y veía a Susana. Un amanecer es cuando el día se despierta con un carro-bomba y una madrugada es cuando abría los ojos con afán de estar despierta, así es como se logra dar ritmo, así son los tempos musicales de estos capítulos.

Pero acaso la mayor pretensión polifónica de esta obra esté en el dúo de voces entre la bastardilla e inclinada Susana y los reactivos y verticales pensamientos de Rodrigo. Este posmoderno procedimiento cambia vertiginosamente de narrador abrumando al texto de incoherencias y dejando al lector sin derecho a completar la obra ni especular del misterio. Este libro definitivamente cuenta con técnicas de escritura para llenar páginas y se le reconoce la sutileza para elegir palabras: Furtivo es una palabra muy bonita y Susana también. Así la manera de expresar los títulos de los capítulos, por ejemplo, es una hábil combinación de publicidad con exigua poesía, algo así como un sepulcro blanqueado con epitafio finamente tallado en lápida bajo la cual solo hay basura y desperdicio. Agréguese a este orden de ideas la sarta de mentiras de la contracubierta que busca persuadir a los ingenuos lectores para que hagan una compra rápida.

Era mucho esperar que este libro desnudara nuestras miserias, nuestra hipocresía, nuestra tradición de doble moral. Nos quedamos sin la Doña Juana, sin La Burladora de Medallo, porque el autor prefirió hacer un alegato contra las opiniones que no comparte y adoctrinar con su agudo y egocéntrico pensamiento.

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A reina muerta, dama puesta

Aquel eclipse de amor duró hasta que el padre de Luisa la sacó del juego. Sin duda que recibió alguna queja del abandonado novio y cruzó ese dato con sus salidas imprevistas en pintas desacostumbradas y sus llegadas tarde con la ropa desordenada. Cuando ella le rindió cuentas y le dijo que perdía el semestre y que era inminente la cancelación de matrícula, su padre estimó que la situación era grave. Pero al explicarle ella que la verdadera razón era por andar con un amigo, y en muestra de sinceridad agregó que era negro, el hombre puso en el cielo un grito de espanto que pudiera escucharlo hasta su difunta madre. Luego hizo unas gestiones y en menos de un mes Luisa estaba instalada en Bogotá a la espera de empezar a estudiar en la Javeriana.

La separación me sumió en la desesperación que se somatizó en mi cuerpo con fiebres y dolores. En mi casa, que una vez  fue su palacio y su guarida, yo veía su fantasma por la cocina, por la alcoba y por cada  rincón donde estuvimos juntos. En la noche la llamaba con la misma irritación con que un perro le ladra a la luna. Mamá, como toda negra supersticiosa, dedujo que me tenía enyerbado e invocó la ayuda de los ángeles, el poder de Dios, la sabiduría de Dios, el ojo de Dios, la palabra de Dios y todas las letanías de la coraza de San Patricio. Cuando creyó que la oración no surtía efecto, buscó una amiga suya para que hiciera uso de jaculatorias paganas, conjuros contra el maleficio y sahumerios que deshicieran el hechizo. Ante la persistencia de mis delirios, que seguían llamándola en mis pesadillas, mamá consideró que hasta la casa estaba tomada por su presencia y que la única manera de escapar de ella era mudarnos, incluso, de barrio.

Cuando pude sobreponerme un poco busqué a Lili para que me diera la dirección y el teléfono de Luisa. Dijo no saberlos, pero abrigaba la posibilidad de conseguirlos con su padre. A los días, con reticencia, me entregó los datos. La llamaba todos los días y nunca me pasaba. Le escribí cada semana y jamás contestaba. Al final de año, después de mil cartas, de cuyo contenido no quiero acordarme, le escribí esta última, en tono de maldición a su imagen de luna hechicera, que nunca envié y que por poco tallo en una lápida:

"Luna llena. Moneda de plata, pobreza que restó de una noche de asaltos. Sólo eres tesoro esfumado. Espectro de cadera y seno lácteo. No soporto que descubras mi desolación, mi cuerpo vacío, mi sueño blanco. 
Luna pálida. Ajeno resplandor, tan sólo eres arena bañada de sol. Maldigo tu desierto que me recuerda, que me refleja un lejano ardor.
Momia lívida. Bruja nocturna, que asustas con tu cara de muerta. Me vengaré de ti día a día, poco a poco, y con tortuosa agonía cortaré pedazo a pedazo tu cara.
Luna loca. Lobos, perros y solitarios te aúllan en gritos lastimeros, porque el silencio pesa de insoportable, de frío abandono, de oscuridad aislada. 
¿Dónde se han ido las voces que me nombran? Estoy cansado de la palabra amigo. Ya no cosquillean en mi oído susurros de amor.
Luna llena. Cabeza cortada de risa inflada. ¿Acaso te burlas de mi opaca tristeza? Te prometo mi revancha cuando mis labios aventajen tu candor con una sonrisa clara."

Como también volé de la Nacho por bajo rendimiento académico, y con el riesgo de que en casa me obligaran a trabajar antes que seguir perdiendo el tiempo en amores, busqué otra opción de estudio y entré al Poli. Terminado ese año funesto, borré cuentas viejas y me propuse buscar la compañía de otras muchachas para sacar un clavo con otro clavo. Creí superado el trauma de Luisa, aunque solía confundir su nombre con el de las nuevas amigas. Dí entonces con Claudia Margarita, dulce y tierna muchacha que aceché  como abeja a la flor. Frustrado del rigor táctico de las lecciones de Kasparov y los afectados refinamientos de Ovidio, opté por usar procedimientos más naturales, y si se quiere más vulgares, pero prácticos. 

Todo comenzó con un juego de dulce tentación: miradas de confite y sonrisas de bombón. Su perfume de jazmín turbaba mi sangre, me provocaba sed y hacía sudar mis manos. En su presencia yo volaba como nerviosa abeja temeroso de enfrentar la misteriosa flor. Con inquietud y cautela emprendí una tímida conquista de caída lenta. No sé cuándo y cómo el asunto espesó en caricias, besos y mas-melos. Así, entre abrazos, nos envolvimos en una almibarada delicia, que se convirtió pronto en un engolfamiento de parrandas. Fue en ese momento cuando debí valerme de diabéticos cuidados, advertí que aún persistía en mí cierta debilidad que me dejó la partida de Luisa. Casi me hundo como mosca en almíbar a punto de naufragar eternamente. Una sola vez dejé hundir el aguijón por querer llegar al fondo deleitoso de su golosina, y apenas logré escapar, aunque avergonzado, con mis patas sucias de polen. No debía permitir que mis alas fueran tocadas por su cautivadora dulzura, so pena de no volver a saber jamás del vuelo. Pagué los costos y asumí las consecuencias, pero partí con libertad.

Queriendo vengar el desamor de Luisa con la pasión por otras muchachas, fracasé una vez más desde la A de Adriana hasta la Y de Yolanda. Pero el destino de perdedor habría de asestarme la última estocada cuando unos años después me volví a ver con Liliana.  Casi sin saludo ni preámbulos me confesó con urgencia, verdaderamente apenada, que la dirección y el teléfono me los dio errados. El padre de Luisa le había pagado para mentir sobre dónde localizarla.

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